Hablo de la mujer desde un

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punto de vista meramente metafísico y metafórico. Desde el punto de vista platónico de esa mujer ideal que existe, por lo menos, en ese mundo de los conceptos perfectos, del cual toda realidad es un mero reflejo distorcionado. Y bueno, al mundo ese platónico y genérico ni me meto, porque al final eso de lo ideal es muy subjetivo, y lo que es muy muy bueno para mí, bien probablemente le sea totalmente inclusive a otra persona.

Pongámonos solo de acuerdo en que esa mujer existe, si bien no en un mundo platónico del que todos robamos suspiros, por lo menos en la mente de cada quien. Y esa mujer ideal es tambien integral. Toda ella con todas sus facetas. Su luz, y su sombra. Lo que admiramos. Lo que nos asusta.

Y hablo, también, de la mujer desde un punto de vista que, aunque es íntimo, es más bien impersonal. Es decir, no hablo de la mía. No, está mal dicho eso de "la mía". Porque además de que no se puede nunca reclamar como propiedad a nadie en sí, es aún menos justo y probable que lo hagamos, por lo menos diciendo la verdad, refiriéndonos a una mujer.

La mujer si acaso se presta a alguién, pero siempre permanece suya (o sea, de ella y nadie más). Ella es dueña de sus sueños, de sus anhelos, de sus miedos y fantasías. Curiosamente, esos mismos sueños, miedos, anhelos y fantasías, son dueños de ella al mismo tiempo.

Es, sin ser, de éste mundo. Está presente aquí y ahora, más se mantiene siempre atemporal.

De esta forma se mantiene esa dualidad tan mágica, llena de misterio y con un halo de irrealidad, pero al mismo tiempo tan real, tan aquí, lista para ser tocada... Tan deseable. Por cierto, se usa la palabra misterio con un muy amplio sentido, incluyéndo el concepto de incomprensibles. Estoy convencido de que, la mayoría de las veces, ni ellas se comprenden a sí mismas.

Si esto fuera página en papel, esta sería una buena nota al pie: Comprender viene del latín. Cum sería la primera parte. La segunda, deberíamos escribirla con una "h", o sea: prehender. Ese cum, o com, habla de realizar la actividad en grupo. El hombre pues, no se entiende solo, no se comprende solo, lo hace en grupo y gracias al espejo que le da, de sí mismo, la sociedad. Prehender nos habla de agarrar, de atrapar, pero de manera profunda. Hasta adentro. Hasta las entrañas y sin escapatorias. Tomarlo completamente, entenderlo en el sentido más íntimo.

Pero no es nota al pie, y apoya al argumento. Es decir: A la mujer no se le puede comprender. Punto.

Docenas de ejemplos me brincan a la mente. En verdad. Uno divertido son las maneras tan diferentes en las que nosotros, y ellas, entendemos un par de palabras. Claro caso el del significado de "Compartir Sentimientos"...

A la mujer le agrada que el hombre comparta sus sentimientos. Esto no quiere decir, para nada, que los platique!. Y de eso apenas estoy aprendiendo a darme cuenta. Platicar es verbalizar, es poner en lenguaje y por lo tanto, filtrar y procesar ideas. Platicar es racionalizar. Y eso, aunque lo hacen muy bien, no es la especialidad de la mujer. La especialidad de la mujer pues, es la de sentir.

No es adecuado, ni en verdad ayuda, si un hombre trata de desmenuzar con palabras lo que esta sucediendo por el rostro triste de "su" mujer. Porque ella sabe más que eso, sabe que las palabras bastardizan y las ideas traicionan. Que el lenguaje nunca es suficiente, y por eso casi siempre, se da simplemente la libertad de sentir y nada más.

Preguntarles qué piensan, o qué pasa, es motivo de corto circuito y, la mayoría de las veces, de tragedias más grandes. Si de ellas sale, más adelante, muy seguramente tendremos la version racionalizada y verbalizada de los hechos. Pero será después. En el momento de sentir, se siente y ya.

En resumen, cuando la mujer habla de que quiere un hombre que comparta sus sentimientos, no habla de querer un hombre que platique lo que siente con ella y le pregunte a ella cómo se siente. Habla de un hombre que se permita sentir junto con ella, de un hombre que le permita a ella, pues, sentir junto con él.

... Y mejor de ejemplos ya le paro. Porque desgraciadamente no tenemos todo el tiempo del mundo, y ni ese es suficiente para una buena introducción al tema de la mujer de la que hablamos. De la mujer que admiramos.

Hablo pues, de la mujer como dualidad incesante. Y lo mucho que eso nos jala a ella. Y es que, en realidad, toda ella es paradoja y conflicto. Adentro, y afuera.

Fuente de deseo, carnal y espiritual. De sacío emocional. Un ser sensual y sexual, amante. Fuente de ternura, lágrimas de alegría. De amor del bueno, amor materno.

Fuente de suspiros al dormir a su lado, de infinito al ver en sus ojos, de miedo a soñar en rechazo, y de epopeyas por la esperanza de correspondencia. De la mujer como fuente de risas y carcajadas, de momentos atemporales de eufória más allá de cualquier droga o licor. Pero también de tristezas y de amarguras, de tragos dolorosos de una realidad que duele, y da más corage que una injusticia al amigo o una puñalada en el costado.

La mujer que es mala. La mujer que hiere, a veces, sonriendo al saber que puede. La mujer que mata, que aprieta llagas. Que escupe en tu cara, recordándote a lo que saben sus besos, pero aclarándo que para ella, tu estatus es similiar a nada.

Indiferente y sádica. La mujer que usa, y aprovecha. Se controla, y se sabe arma. La mujer que olvida que un hombre también llora. O que, sabiendo que lo hacen, se jacta de todos aquellos que han sufrido por ella. La mujer frívola, que no se permite sentir.

La mujer con miedos. La mujer que quiere y curiosa, pero atada a ideas que castran. La mujer que sufre, la mujer que se niega. La mujer que se olvida en alguién más, por demasiada entrega. La mujer que deja de serlo por culpa de amar demasiado. La mujer que deja de serlo por amar al equivocado. La mujer esclava. La mujer que llora. La mujer cansada.

De esa mujer que es promesa de todo. Que todo lo tiene, y en todo se puede convertir. La mujer polifacética. La mujer que usa sus armas, que sabe que las tiene. La mujer que acaba de descubirlas... y sonríe.

La mujer cuya sonrisa mata, cuya compañía se anhela. Cuya mirada dura se teme, y cuya mirada tierna derrite.

La mujer dominante, la mujer dominada. La que complica, la que resuelve. La dualidad constante. La mujer odiada, la mujer amada. Mujer fiel, y mujer coqueta. Libre y amarrada. Celosa... Confiada.

... Nos dan pistas de un eterno rompecabezas, que a ellas, en general, no les importa armar. Ahí tambien, de nuevo, saben más y mejor que nosotros. Saben que vivir no está en las respuestas, sino en las preguntas. Que estar sintiendo es estar vivo, y pensar es un deseo muy controlable y secundario.

Pero que quede claro, piensan, y lo hacen por lo general mejor que nosotros. Con precisión milimétrica y matemática. Es solo que le dan su lugar a eso de lo racional. Lo interesante es que, como saben tanto de eso de sentir, nos traen como nos traen. De dónde nos traen. De manera tan infantil y desinteresada, pero con motivaciones muchas veces, aún sin darse cuenta, maquiavélicas y calculadas.

Así pues, con tanto rollo y a manera de sincero borrador, hablo de la mujer que está en todas ellas. Hablo de todas ellas. Hablo de la mujer como magia y fantasía, como espejismo fuente de inspiración. De la mujer como arma letal y conciliadora infalible. De la mujer deseada y temida.

Tan lejana y tan presente. Tan ideal y tan real.

Hablo pues, de la mujer, tal cual es.

De la mujer qué quiero y que me mata. Fuente de mis sueños mas hermosos, y miedos mas horribles... Sueños de envejecer tomado de una mano... Miedos de caminar por el mundo solitario y añorando...

La mujer que amo, y la mujer que temo.

... y se siente tan mal esto que esta escrito. Tan pobre. Tan chiquito. Poco pensado pero muy racionalizado... Y aún así siento la necesidad de seguir tecleando. Solo porque sé que no dije nada. No logré reflejar lo que esta en mi mente... La adoración que siento. Y el miedo que me da. El respeto que me infunde... La alegría... Lo mucho que me impone como ser humano...

De lo que se siente despertar cada mañana pensando en ella... Y cada noche irse con una sonrisa al mundo de los sueños, por más que se extrañe ahí a mi lado... Ahí en mi cama.

Ese ser tan metafórico y metafísico... Tan espejismo eterno que aprieto entre mis brazos, y susurra te quiero... Frase que me hace siempre sonreir y sentir bien a pesar de todo. Llavecita mágica de cosas adentro de mí que no comprendo. Frase que sosiega y me hace sentir vivo. Olvidar lo malo, amar lo bueno.

Amar lo bueno...

... ... ... Voy a detenerme porque debo. La necesidad de escribir se ha vuelto necedad... Ya no estoy diciendo nada... Tal vez en todo este rato no lo he hecho.

Insisto, borrador sincero que la vida misma irá corrigiendo.